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  &1dquo;意融，你有弟弟了。”辛曼香的声音依旧柔和，却比冰冷的刀剑还要伤人，&1dquo;以后你就可以放心做自己想做的事了。”

  为什么?

  没人给他答案。

  &1dquo;妈妈，弟弟叫什么名字啊?”宋意融的眼神天真极了。

  &1dquo;叫宋子承，你的弟弟，”辛曼香不再看他，转而对着摇篮温柔地喊道，&1dquo;来子承，妈妈抱。”

  睡意尽数跑走，宋意融再也睡不着，干脆爬起来穿上外套，昏头昏脑，却又熟练地走进厨房，打开冰箱，从里面拿出一颗鸡蛋。

  煎蛋的时候，宋意融什么也没想，只是沉默地多撒了大半的盐。

  蛋在煎锅里滋滋作响，细盐均匀地撒在蛋面上。

  盛出来的煎蛋色泽金黄，散着诱人的香味。

  盐巴的味道在口腔中漫延，通达神经一般，有神奇的魔力，让他的情绪平静下来。

  很咸。

  怪不得让他有点想流眼泪。

  爷爷给他煎的鸡蛋总是很咸，但宋意融都会乖乖伴着米饭把煎蛋吃光。

  很多时候，煎蛋的味道已经记不清了，但唯有那咸咸的记忆仍然留在宋意融的味蕾里，以一种奇特的方式，在爷爷去世的这些年里，再次给予他安慰。

  吃光的盘子被他用温水洗净，放回碗橱，宋意融重洗漱，躺到床上。

  心神安宁许多，在月亮悄然隐匿到云后时，宋意融终于闭着眼睛睡着了。

  醒来时翻开手机，时间竟还早，天都还没亮，只稀稀拉拉响几声鸡叫。

  他趿拉着拖鞋，慢吞吞挪到阳台，打了个哈欠，头乱糟糟的，但看起来又格外松软。

  阳台靠墙的位置摆了一张藤椅，宋意融抱了电脑过来，放起老电影，手边放了一杯牛奶。

  这个时间的日头刚刚好，不至于太亮。

  黑白色的电影缓缓播放着，虚动的光影映着宋意融的脸，阴郁不平。

  &1dquo;宋意融?”像在平静的湖面抛了一颗小石子。

  一道声音带着试探，落进耳朵里。

  宋意融偏了偏脑袋，透过雕花的白色栏杆，看到穿着黑色夹克的男人，肩膀平直，身高腿长，微微仰头，正沉静地看着阳台。

  &1dquo;醒着。”宋意融收回视线，捋了捋衣角，站起身，趴在栏杆上心不在焉地答，&1dquo;你走正门进来。”

  周朗：&1dquo;好。”

  他依旧是脱了鞋再进，黑色袜子，干干净净的，宽阔的脚底板，显得脚挺大。

  宋意融站在门口随意一瞥，很认真地问：&1dquo;是不是脚长的人都长得很高?”

  周朗抬起头，睫毛很轻地扇了一下，半晌温吞着道：&1dquo;不知道。”

  宋意融穿一双灰色袜子，拖鞋外的半截脚踝细得很，秀气占了分。

  周朗盯了两秒，耳朵便起烫来。

  想起周朗的来意，宋意融转身回屋，&1dquo;我昨天晚上写完就放客厅了，应该就压在遥控器下。”

  周朗跟着他走，高大的身影仿佛都能把宋意融遮住，但他惯于一言不，所以当宋意融不说话的时候，房子里便变得非常安静。